Ojalá

Es curioso cómo se censuran las historias familiares. Como se tejen alrededor de aquellos miembros extraños, o no deseados, redes que atrapan su recuerdo y los mantienen distantes de los “normales”. Es triste ver como sus nombres se arrojan al olvido y pasan desapercibidos en las ramas de un árbol genealógico de gente común y corriente.

 

Mi bisabuela por línea materna, Arcadia, era bruja. Tras muchos años de silencio sobre ella, me enteré que cuando mi familia vivía en DF, la abuela venía desde el rancho. Mi padre, un católico ferviente, detestaba todo lo relacionado con la magia, así que las mujeres de la casa, mi bisabuela, mi abuela y mi madre, esperaban a que él saliera al trabajo para poner en funcionamiento un consultorio clandestino. Mi bisabuela era una bruja de rancho y la gente hacia fila fuera de esa casa para verla. Se pasaban el día entre hierbas y consultas, hasta que era hora de que mi padre volvía y con la misma prisa se corría a la gente, se cerraba la puerta y la casa volvía a  su anodina existencia.

 

Mi abuela Natalia era espiritista. Me cuentan que nos llevaba a los nietos a sus reuniones, que nos daba un vinito especial, que me intentaba curar el soplo en el corazón con el que nací. Mi hermana mayor recuerda que había un muerto en casa de mi abuela, al que ella conocía y con el que se reía.  Cuando ella murió encontraron entre sus cosas un frasco con una fotografía llena de alfileres. Aún hoy el recuerdo de la abuela está empañado por este no querer saber. No era bruja, ¿cómo crees? Reclama mi hermano, airado por la sola idea. Pero lo era, y otros miembros de la familia lo saben y lo recuerdan.

 

A mi madre le daba miedo su propio poder. Solo una vez la vi hacer magia como tal, y fue para ayudarme con un problema que en mis escasos años infantiles me agobiaba. Le callamos la boca a otras niñas con una brujería muy católica. A mi madre le daba miedo la sangre llena de magia que corría por sus venas. Solo había un tipo de magia con el que ella se sentía cómoda y que a mi juicio hablaba mucho de su poder: Mi madre cortaba las lluvias. Cuando una tormenta terrible se desataba ella encendía velas, rezaba, quemaba palmas, tomaba unas tijeras, o un cuchillo, y cortaba el agua. Y la lluvia perdía intensidad. No creo que mi madre se llamara a sí misma bruja, o tiempera, pero lo era.

 

La sangre mágica de la familia corre en las venas de mis hermanas y mis sobrinas. Ven muertos, hay dones, perciben, y les da miedo. Con ellas la magia duerme, languidece a la espera de una vida que no vendrá.

 

Soy la única bruja de mi familia. Yo no me escondo, no me asusto, asumo lo que soy. Y hoy me pregunto si mañana, cuando ya no esté, esta familia silenciará mi recuerdo  y creará un vacío sobre todo lo que tenga que ver conmigo. La tía, dirán, la que era bruja, y tenía sus dioses. La que escribía. La que caminaba de noche y veía muertos.

 

Ojalá la magia de la familia no muera conmigo.

 

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3 Comentarios Agrega el tuyo

  1. Imay Sepulveda T. dice:

    Qué bello y a la vez, qué triste.Me encantó. Por lo menos te queda el consuelo de saber que existieron, pero cuando tienes la sospecha y todo tu pasado está enterrado con sus secretos, es más triste A ti nadie te olvidará, quedarán tus palabras para recordarte por siempre. .

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    1. Gracias Imay, espero que nuestros recuerdos se defiendan del olvido. Aceptamos nuestra magia de manera tan natural que ocupa gran parte de nuestras vidas, con nosotras nada de medias tintas.

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  2. Violeta Torres dice:

    Mientras las historias se escriben, como dice Imay, se rescatan y permanecen. Tu tienes la fortuna de escribir tu propia historia, y quienes te leemos también somos bendecidos con lo que tienes para compartir. Gracias por ser rebelde y compartir

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